Das pequenas, tão pequenas e insignificantes coisas.

Uma música. Uma cor. Um nome. Uma peça de roupa. Uma frase qualquer. Algo que alguém que não eu traz à conversa. Uma palavra. Um jeito que se tem ou que se faz. Pormenores tão pequenos como selos de correio à escala de um mundo inteiro.

Faz ruído. E faz mossa. Cá dentro. Tudo isto.

(Dizia o Poeta que "falta cumprir-se Portugal". Digo-te eu que, nem que seja eternamente, falta cumprirmo-nos nós. Só para termos a certeza.)